La Torre De Cubos

A ellas (que están ahi, atrapadas)

2011-07-27T21:22:00.000-07:00

Siempre ahí. Ubicadas estratégicamente, para que las veamos desde el colectivo, caminando, en bici o desde un balcón. Allá arriba, para que levantemos la cabeza al mirarlas, y tengamos así siempre presente su ubicación y la nuestra, denotando la verticalidad, su arriba y nuestro abajo. Falso ideal, falsa meta. Que se va filtrando, en cada vistazo de la rutina, desde la retina al insconsciente. Belleza de plástico, medidas, rasgos, colores, arbitrariamente erguidas como parámetro de algo para lo que no lo tiene.

Sepan disculpar, señoras, señoritas, que tienen por trabajo mostrarnos el estándar y lo que sienta bien –según Dios Moda-. Sepan disculpar, no es nada personal, es sólo una catarsis, de quien las tiene que mirar, quiéralo o no, cada día, cada semana, cada año, desde la ventana del colectivo, como ésta, una mañana en que se me entrecierran los ojos del sueño, y mientras el horizonte se me va achicando, suben y bajan las persianas, tengo que verlas, indefectiblemente a ustedes, en sus tótem-carteles de publicidad. Y dejenme decirles, con todo respeto, por mas que se entrometan en mi rutina por la retina día tras día:

entrarán

los

intersticios

mis

sueños.

Kinesis de madrugada

2011-05-17T20:28:00.000-07:00

Se guardó una complicidad entre las manos. La tenía ahí, tan a punto de salir al aire, tan a flor de vuelo. Un gesto de la cara (como de idea retenida, impedida por “equis motivo” de salir al exterior) hizo que las manos circularan, pasando una delante de otra, varias veces. Parecía que las manos trataban de empujar a las palabras, en tal gesto circular, para expulsarlas al viento, y así poder llegar al destino hasta entonces reprimido. El rostro acompañaba (con coherente expresión) la difícil tarea de retener a fuerza de omisión algo que desborda. Los ojos le pegaban saltitos de brillo, no aguantaban el muro. Pero las manos, en gesto detenido, retuvieron a la complicidad, y la dejaron de nuevo, flotando en el incorpóreo espacio de las conjeturas.

S i l e n c i o

2009-08-21T21:48:00.000-07:00

En el aire levita,

absurdo,

el error que no fue.

Y entre la fuga y la explicitud,

vuelve a clavarse,

inerte,

el silencio.

Ambivalencia

2009-03-13T00:18:00.000-07:00

Se hamaca entre las dos extremidades
La gravedad empuja, de una punta a otra, la distancia entre ambas
Varios sentimientos encontrados y un trayecto que los atraviesa

El péndulo va calando en la sien
un zumbido incesante
que vuela sobre los ojos

En el trayecto no se distinguen las diferencias
Sólo una masa uniforme, mezcla de antagónicos
Que zumba
Que zumba

Péndulo que dictamina la sentencia
se suspende en el aire,
flota y se desplaza con seguridad de plomo

Lento

Pesado

zumba

palabras fuera de estación

2009-01-13T16:53:00.000-08:00

Vacío bordeando la anestesia. Anestesia de un tiempo vacío. Tiempo que se llevó lo poco que quedaba, de cordura. Los pasos no se sienten, cual si no tuviera peso el cuerpo. (Lleno de vacío el cuerpo no puede pesar). Pareciera sentirse que los sentidos se anulan, se apagan mientras dura la anestesia.
Empieza a hacer efecto. Casi ya no se siente. Nada. Pasan cosas. Y nada. Retumba el vacío por dentro, resuenan huecos en la piedra.

Y ahí, donde no llega la luz, se esconde. Habita desde tiempos inmemorables. Nadie consiguió sacarlo aún de allí. Acurrucado entre sus piernas, murmura la angustia de siglos de horror. Murmura, entredientes, y tiembla. Tiembla de frío, de miedo, de odio acumulado. Su piel ya se olvidó de la caricia de la luz del sol. Se olvidó también de la caricia de otra piel rozándolo y del pasto bajo sus pies. Pero, como ni siquiera recuerda todo eso y otras tantas cosas esenciales, no guarda rencor, no por eso, no. Es el miedo el que llena su existencia, y la reduce a la cueva.

Y mientras tanto, afuera el frío pega en la cara. Corta los labios que no llegan a esconderse dentro de la bufanda. Corta en rebanadas las melancolías de los que no llegan a esconderse de la impiadosa remembranza que provoca, cada vez que llega, impiadoso, el invierno.
Las luces, los semáforos, los autos. La gente cruza. Rápido. El suelo, sucio, abusado, despojado, cobija de otros. El frío corta en rebanadas el aire, y no deja nada, nada, sin atravesar por el cruel filo de la mitad del año. Los pedazos de paisaje hacen lo que pueden por juntarse. Pero no hay caso. Ya no son lo mismo. Están despedazados. Entre un pedazo de cielo de noche y las luces de la calle, corre un hilo de sangre. Allí yace el paisaje, malherido.

2008-12-29T19:28:00.000-08:00

Arrastráme.
Arrastráme por tu cauce, sin piedad.
No te detengas, que ésta es la mejor manera
en que podía llegar
lo anunciado desde el comienzo.
Dibujá en mi espalda las cicatrices
del roce con las piedras.
Las algas sabrán contrarrestar el ardor
de las filosas puntas,
erguidos sables las rocas profundas.
El dulce silbido del agua al correr se guardará
en los oídos cansados
(de tanto ruido).
La humedad del entorno
penetrará en la profundidad de la piel,
para ya nunca mas abandonarla,
para ya nunca más permitirle la rigidez,
la sequedad pasada.
El perfume de tu brisa me hará olvidar
cualquier nauseabundo recuerdo pasado.
Lleváme hasta donde quieras,
sólo quiero escuchar esa dulce nana que me acuna,
levitando, flotando en tus brazos líquidos,
tan flacos y extensos como la mirada pueda alcanzar
a vislumbrar.
Sólo quiero llenarme de tu vida antes de que acabe todo,
y contemplar la infinita hermosura del cielo
que se extiende sobre nuestras existencias,
(tan imponente y soberbio como de costumbre).
No pido llegar hasta tu desembocadura,
ambición demasiado extensa para un cuerpo
tan común y corriente como éste.
Me conformo con transitar un poco de tu largo camino.
Camino de tranquilidad, de sabiduría silenciosa,
de secretos ancestrales atesorados con celosía.
Y cuando la luna llegue, y cuando el sol se vaya,
guardaré los rayos por última vez,
para sumergirme en tu hermosura.

2008-12-28T17:53:00.000-08:00