En el aire levita,
absurdo,
el error que no fue.
Y entre la fuga y la explicitud,
vuelve a clavarse,
inerte,
el silencio.
viernes, 21 de agosto de 2009
viernes, 13 de marzo de 2009
Ambivalencia
Se hamaca entre las dos extremidades
La gravedad empuja, de una punta a otra, la distancia entre ambas
Varios sentimientos encontrados y un trayecto que los atraviesa
El péndulo va calando en la sien
un zumbido incesante
que vuela sobre los ojos
En el trayecto no se distinguen las diferencias
Sólo una masa uniforme, mezcla de antagónicos
Que zumba
Que zumba
Péndulo que dictamina la sentencia
se suspende en el aire,
flota y se desplaza con seguridad de plomo
Lento
Pesado
zumba
zumba
martes, 13 de enero de 2009
palabras fuera de estación
Vacío bordeando la anestesia. Anestesia de un tiempo vacío. Tiempo que se llevó lo poco que quedaba, de cordura. Los pasos no se sienten, cual si no tuviera peso el cuerpo. (Lleno de vacío el cuerpo no puede pesar). Pareciera sentirse que los sentidos se anulan, se apagan mientras dura la anestesia.
Empieza a hacer efecto. Casi ya no se siente. Nada. Pasan cosas. Y nada. Retumba el vacío por dentro, resuenan huecos en la piedra.
Y ahí, donde no llega la luz, se esconde. Habita desde tiempos inmemorables. Nadie consiguió sacarlo aún de allí. Acurrucado entre sus piernas, murmura la angustia de siglos de horror. Murmura, entredientes, y tiembla. Tiembla de frío, de miedo, de odio acumulado. Su piel ya se olvidó de la caricia de la luz del sol. Se olvidó también de la caricia de otra piel rozándolo y del pasto bajo sus pies. Pero, como ni siquiera recuerda todo eso y otras tantas cosas esenciales, no guarda rencor, no por eso, no. Es el miedo el que llena su existencia, y la reduce a la cueva.
Y mientras tanto, afuera el frío pega en la cara. Corta los labios que no llegan a esconderse dentro de la bufanda. Corta en rebanadas las melancolías de los que no llegan a esconderse de la impiadosa remembranza que provoca, cada vez que llega, impiadoso, el invierno.
Las luces, los semáforos, los autos. La gente cruza. Rápido. El suelo, sucio, abusado, despojado, cobija de otros. El frío corta en rebanadas el aire, y no deja nada, nada, sin atravesar por el cruel filo de la mitad del año. Los pedazos de paisaje hacen lo que pueden por juntarse. Pero no hay caso. Ya no son lo mismo. Están despedazados. Entre un pedazo de cielo de noche y las luces de la calle, corre un hilo de sangre. Allí yace el paisaje, malherido.
Empieza a hacer efecto. Casi ya no se siente. Nada. Pasan cosas. Y nada. Retumba el vacío por dentro, resuenan huecos en la piedra.
Y ahí, donde no llega la luz, se esconde. Habita desde tiempos inmemorables. Nadie consiguió sacarlo aún de allí. Acurrucado entre sus piernas, murmura la angustia de siglos de horror. Murmura, entredientes, y tiembla. Tiembla de frío, de miedo, de odio acumulado. Su piel ya se olvidó de la caricia de la luz del sol. Se olvidó también de la caricia de otra piel rozándolo y del pasto bajo sus pies. Pero, como ni siquiera recuerda todo eso y otras tantas cosas esenciales, no guarda rencor, no por eso, no. Es el miedo el que llena su existencia, y la reduce a la cueva.
Y mientras tanto, afuera el frío pega en la cara. Corta los labios que no llegan a esconderse dentro de la bufanda. Corta en rebanadas las melancolías de los que no llegan a esconderse de la impiadosa remembranza que provoca, cada vez que llega, impiadoso, el invierno.
Las luces, los semáforos, los autos. La gente cruza. Rápido. El suelo, sucio, abusado, despojado, cobija de otros. El frío corta en rebanadas el aire, y no deja nada, nada, sin atravesar por el cruel filo de la mitad del año. Los pedazos de paisaje hacen lo que pueden por juntarse. Pero no hay caso. Ya no son lo mismo. Están despedazados. Entre un pedazo de cielo de noche y las luces de la calle, corre un hilo de sangre. Allí yace el paisaje, malherido.
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