Olas de ensueño

Olas. Olas. Las hay pequeñas. Las hay medianas. Las hay grandes. Las hay gigantezcas. Fugases, pero tan intensas como sólo alcanzan a serlo aquellas sensaciones que duran apenas instantes.  

El cielo siempre nublado. El cielo plagado de nubes, carente de azul al alcance de la vista, comienza a ser invadido de agua. ¿Correr? ¿Buscar? ¿Los demas? Tan en vano como inevitable. La angustia avanza por dentro como el agua por fuera.

El cielo se llena de agua. Va trepando, el agua, por el cielo. Sube, trepa, desde la superficie del mar, la ola. Sube y no deja de subir, también, el vértigo en la panza. Con sólo elevar la vista y ver como va emergiendo, la ola. Cómo se construye, la que instantes después, arrastrará todo. Una rara alegría, sonrisita cínica del interior, contra-instinto / antiespecie, se me ríe de la desesperación del cuerpo, paralizado o amagando a correr. 

Mientras crece en el aire, desde el mar y en dirección al cielo, va succionando viento, agua y todo objeto que encuentre a su paso. Necesita tragar, con voraz impaciencia, para crecer. Cuando ya se siente satisfecha con el banquete, y con la suficiente imponencia, se lanza, en caída libre, en dirección a la costa, para cubrirlo todo en un abrazo eterno.

lo incapturable

Despertó esa mañana con el frío atravesado en los ojos, con un recuerdo que titilaba en los pies. El cuerpo que se resiste a abandonar aquello traído a la mente, guardián de los sueños de la noche atravesada. Pero no era un frío de invierno, era un frío de los que sobreviven a cualquier estación. De esos que entran por los ojos, bajan por la garganta y se instalan en el pecho. Titilan en los pies los resabios que aún persisten, de aquella vez en que se sintieron firmes, gracias a ese cobijo. El recuerdo anulaba la noche fría. Y zas! suena la voz que de la manera más dulce anuncia la más trágica noticia; el llamado de la rutina no puede aguardar. Anula el mecanismo de recordar sensaciones de protección de las que fue despojada ya. Le agradece al inconsciente el instante de felicidad, y se sumerge, en la inconsciencia de la vida diurna.

A ellas (que están ahi, atrapadas)

Siempre ahí. Ubicadas estratégicamente, para que las veamos desde el colectivo, caminando, en bici o desde un balcón. Allá arriba, para que levantemos la cabeza al mirarlas, y tengamos así siempre presente su ubicación y la nuestra, denotando la verticalidad, su arriba y nuestro abajo. Falso ideal, falsa meta. Que se va filtrando, en cada vistazo de la rutina, desde la retina al insconsciente. Belleza de plástico, medidas, rasgos, colores, arbitrariamente erguidas como parámetro de algo para lo que no lo tiene.

Sepan disculpar, señoras, señoritas, que tienen por trabajo mostrarnos el estándar y lo que sienta bien –según Dios Moda-. Sepan disculpar, no es nada personal, es sólo una catarsis, de quien las tiene que mirar, quiéralo o no, cada día, cada semana, cada año, desde la ventana del colectivo, como ésta, una mañana en que se me entrecierran los ojos del sueño, y mientras el horizonte se me va achicando, suben y bajan las persianas, tengo que verlas, indefectiblemente a ustedes, en sus tótem-carteles de publicidad. Y dejenme decirles, con todo respeto, por mas que se entrometan en mi rutina por la retina día tras día:

no

entrarán

en

los

intersticios

de

mis

sueños.

Kinesis de madrugada

Se guardó una complicidad entre las manos. La tenía ahí, tan a punto de salir al aire, tan a flor de vuelo. Un gesto de la cara (como de idea retenida, impedida por “equis motivo” de salir al exterior) hizo que las manos circularan, pasando una delante de otra, varias veces. Parecía que las manos trataban de empujar a las palabras, en tal gesto circular, para expulsarlas al viento, y así poder llegar al destino hasta entonces reprimido. El rostro acompañaba (con coherente expresión) la difícil tarea de retener a fuerza de omisión algo que desborda. Los ojos le pegaban saltitos de brillo, no aguantaban el muro. Pero las manos, en gesto detenido, retuvieron a la complicidad, y la dejaron de nuevo, flotando en el incorpóreo espacio de las conjeturas.

S i l e n c i o

En el aire levita,

absurdo,

el error que no fue.

Y entre la fuga y la explicitud,

vuelve a clavarse,

inerte,

el silencio.

Ambivalencia

Se hamaca entre las dos extremidades
La gravedad empuja, de una punta a otra, la distancia entre ambas
Varios sentimientos encontrados y un trayecto que los atraviesa

El péndulo va calando en la sien
un zumbido incesante
que vuela sobre los ojos

En el trayecto no se distinguen las diferencias
Sólo una masa uniforme, mezcla de antagónicos
Que zumba
Que zumba

Péndulo que dictamina la sentencia
se suspende en el aire,
flota y se desplaza con seguridad de plomo

Lento

Pesado

zumba

zumba

palabras fuera de estación

Vacío bordeando la anestesia. Anestesia de un tiempo vacío. Tiempo que se llevó lo poco que quedaba, de cordura. Los pasos no se sienten, cual si no tuviera peso el cuerpo. (Lleno de vacío el cuerpo no puede pesar). Pareciera sentirse que los sentidos se anulan, se apagan mientras dura la anestesia.
Empieza a hacer efecto. Casi ya no se siente. Nada. Pasan cosas. Y nada. Retumba el vacío por dentro, resuenan huecos en la piedra.

Y ahí, donde no llega la luz, se esconde. Habita desde tiempos inmemorables. Nadie consiguió sacarlo aún de allí. Acurrucado entre sus piernas, murmura la angustia de siglos de horror. Murmura, entredientes, y tiembla. Tiembla de frío, de miedo, de odio acumulado. Su piel ya se olvidó de la caricia de la luz del sol. Se olvidó también de la caricia de otra piel rozándolo y del pasto bajo sus pies. Pero, como ni siquiera recuerda todo eso y otras tantas cosas esenciales, no guarda rencor, no por eso, no. Es el miedo el que llena su existencia, y la reduce a la cueva.

Y mientras tanto, afuera el frío pega en la cara. Corta los labios que no llegan a esconderse dentro de la bufanda. Corta en rebanadas las melancolías de los que no llegan a esconderse de la impiadosa remembranza que provoca, cada vez que llega, impiadoso, el invierno.
Las luces, los semáforos, los autos. La gente cruza. Rápido. El suelo, sucio, abusado, despojado, cobija de otros. El frío corta en rebanadas el aire, y no deja nada, nada, sin atravesar por el cruel filo de la mitad del año. Los pedazos de paisaje hacen lo que pueden por juntarse. Pero no hay caso. Ya no son lo mismo. Están despedazados. Entre un pedazo de cielo de noche y las luces de la calle, corre un hilo de sangre. Allí yace el paisaje, malherido.